Когда дерево умирает, оно становится поленом. Или чьей-то трубкой с вишнёвым табаком. Или спичкой, поджигающей этот табак. Или компостом. Или бумагой.
Когда блог умирает, он становится записной книжкой для сумбурных видений во сне и наяву.
А вообще меня зовут Алла. Ну, если вы вдруг здесь, то вы, наверное, об этом подозреваете.
5 June
Льет жуткий ливень, а я уже полтора часа стою на вокзале в очереди за билетами.
Твиттер, похоже, решил умереть, а здесь мысль о том, что если я завтра не сдам мясо, это будет из-за РЖД, может оценить только Аня.